Y aquí cuelgo este fenomenal poema de R.M.

Solitario vagabundo de infranqueable fortaleza

en cuyos ojos brilla el rastro de pobreza

¿qué es lo que observas con tanta fijación?

¿qué es lo que te corta la respiración?

Ya te diste cuenta, brama la locura en tu cabeza

Ya sabes lo que es la dura naturaleza.

Tu agria sonrisa se burla del pensamiento

de los humanos y su encabezonamiento

de que somos mejores que los animales,

Que somos mejores y más razonables.

Pero tú lo ves cada día desde tu rincón:

El pavo real demasiado creído,

Presume de lo que no tiene el amigo.

Las hormigas van a su oficina,

Para ser pisoteadas por su enemiga.

En las calles grupos de hienas

Se ríen de las desgracias ajenas.

Las cotorras aburridas con sus vidas

Picotean la carne de otras para curar sus heridas.

Y mientras el animal más vago, el león

Nos gobierna a todos desde su sillón.

Pero tú vagabundo, te diste cuenta de nuestro error

Y la sombra de tu vida anterior brilla en tu interior

Antes un animal más,

Ahora un ente capaz de pensar.

Solitario vagabundo de infranqueable fortaleza,

En cuyos ojos brilla el rastro de pobreza.

Fuiste el único que vio nuestra bajeza….

Crónica por Belén

Jueves. 17.30h. Un aula, diez pupitres colocados en círculo, ocho de ellos esperando impaciente que ocupen sus asientos y un pájaro en medio. Momento de empezar aquello que desde hace lustros no organizamos: el taller de poesía.

Empezamos leyendo los deberes: poemas plagados de metáforas inimaginables. Rocío nos sorprendió con su prosa poética y su descripción del joven del acantilado de “ojos de humo” y “pecho hacia el cielo a punto de volar”. Salinas dio una vuelta de tuerca a las peticiones del triunvirato y terminó como candidato para la Poetry Slam madrileña contra Dani Orviz (aquí os dejo enlaces para aquellos que no pudisteis venir).Belén se comió el poema del roscón de reyes ella solita porque nadie pudo entenderla y Kelly nos amenizó con “corazones coagulados” o

“Hay un gran charco de sangre helado,

los ciervos libres y salvajes,

los furtivos cazadores dando rienda suelta a su pobre imaginación.”

Después Miguel se animó a enseñarnos algún que otro vídeo de Youtube del hombrecillo del Slam, y mientras intentaba hallar el mecanismo del proyector, Sergio nos dedicó un poema de Ángel González cuyo nombre no recuerdo acordarme (intento fallido de plagiar a Cervantes, qué le vamos a hacer). Tras un “Quiéreme”, uno de los maestrillos del taller nos leyó unos fragmentos del libro “Mortal y rosa” de Francisco Umbral. Aquí añado un “esqueje”, que aunque no coincide con el que eligió Miguel, os anime a leerle:

Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más.

Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo bajo un viento banal sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar.

En vox populi diré que consiguió que empatizáramos todos con Umbral. Palabras de los sentidos directamente al corazón-menos mal que las crónicas son anónimas-.

Por último el sendero de la hierba remató en unos juegos de diccionario. El juego consistía en que uno de los talleristas escogiese una palabra al azar del diccionario y anotase en una hoja la definición de este. Los demás debían redactar una definición de acuerdo con lo que les sugería el término y dejar volar la imaginación. Al final, se recopilaban todas las definiciones, se leían en alto y se elegía la que cada uno creía que era la correcta. Aquellos que acertaban se llevaban un mini punto y aquellos que habían logrado convencer con la suya falsa a otros participantes, otro tanto se añadía en su marcador. Nuestra querida filóloga obtuvo las mejores puntuaciones, pero Salinas en la última tanda quedó por delante de ella por cuatro puntos. Aún así, todos dimos merienda suficiente de creatividad a nuestra neuronita y salieron definiciones ingeniosas como “….” o “…..”.

En definitiva, otra tarde más los navegantes obtuvieron un gran tesoro: un pedacito de cada uno de sus compañeros.

¡Hasta la próxima!

Todos a sus puestos. ¿Listos? Está bien

Preparación, elaboración y consecuencias:

550g de familia unida felizmente

entorno a una misma mesa,

100g de hipocresía, poca leche y mala dieta,

A lo que añadimos 100g de azúcar o críos pequeños,

que al poco tiempo se convierten en kilos de levadura

cuando deciden lanzarse el pan, el pavo o trocitos de servilleta.

2 huevos necesitas para decir que sigues persiguiendo

tus metas aunque parezcan una locura,

Y 2 cucharadas de agua de azahar caen de tus ojos

al despedirte de tu muela y tus ahorros

por haber encontrado en el roscón la sorpresa.

Medio litro de leche para que no quede compacta la mezcla

y lo que sobre de esta, con café para mojar.

He puesto los enlaces de los blogs que me distéis y alguno que he encontrado por ahí. El resto de miembros que se anime a enlazar aquí sus relatos y poemas. Vamos a darle un poco de vida a la nave desde aquí, desde internet. Os dejo con un par de  poemas de amor, un autor vivo y coleante  que me gusta mucho.
Luis Alberto de Cuenca.

3. Cuando vivías en La Castellana

Cuando vivías en la Castellana
usabas un perfume tan amargo
que mis manos sufrían al rozarte
y se me ahogaban de melancolía.
Si íbamos a cenar, o si las gordas
daban alguna fiesta, tu perfume
lo echaba a perder todo. No sé dónde
compraste aquel extracto de tragedia,
aquel ácido aroma de martirio.
Lo que sé es que lo huelo todavía
cuando paseo por la Castellana
muerto de amor, junto al antiguo hipódromo,
y me sigue matando su veneno.





2. La noche blanca

Cuando la sombra cae, se dilatan tus ojos,
se hincha tu pecho joven y tiemblan las aletas
de tu nariz, mordidas por el dulce veneno,
y, terrible y alegre, tu alma se despereza.

Qué blanca está la noche del placer. Cómo invita
a cambiar estas manos por garras de pantera
y dibujar con ellas en tu cuerpo desnudo
corazones partidos por delicadas flechas.

Nieva sobre el espejo de las celebraciones
y la nieve eterniza el festín de tus labios.
Todo es furia y sonido de amor en esta hora
que beatifica besos y canoniza abrazos.

Para ti, pecadora, escribo cuando el alba
me baña en su luz pálida y tú ya te has marchado.
Por ti, cuando el rocío bautiza las ciudades,
tomo la pluma, lleno de tu recuerdo, y ardo.

Sesión II

Pues lentamente con los vientos a favor nuestra nave va avanzando. Es cierto que en nuestra segunda etapa de viaje, notamos la falta de algunos tripulantes que no pudieron asistir el jueves pasado.

 Hicimos nuestro primer alto en el camino, atracando cerca del mar, para ver el atardecer junto a Manuel Machado, aunque, después de escucharle fue arrojado al mar por decisión popular.

 Después del debate surgido a raíz de la expulsión de Don Manuel Machado pasamos a hablar sobre qué era un poema, y que hacía bueno a un poema. Decidimos que el poema debía de "llegar" al lector y transmitirle sentimientos. Luego pensamos que un poema no tenía porque contar con expresiones o palabras poéticas. Miguel, nuestro almirante, nos introdujo a un nuevo poeta, desconocido para muchos Roger Wolfe que escribía con un lenguaje simple y fácilmente entendible. Leímos un poema suyo llamado "odio" gracias al cual descubrimos que otra característica de un buen poema es que trate de algo que nos haya pasado a todos, es decir , que no todo poema debe tratar sobre algo fantástico o increíble, ya que así es mas fácil que llegue al lector

ODIO de Roger Wolfe 

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el locutor deportivo
de la radio del vecino
esos domingos por la tarde.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el macaco de uniforme
que sentencia -arma
al cinto- que el semáforo
no estaba en ámbar, sino en rojo.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el cívico paleto
vestido de payaso
que te dice
que no se permiten perros
en el parque.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con la gente que choca contigo
por la calle
cuando vas cargado
con las bolsas de la compra
o un bidón de queroseno
para una estufa
que en cualquier caso
no funciona.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con los automovilistas
cuando pisas un paso de peatones
y aceleran.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el neandertal en cuyas manos
alguien ha puesto
ese taladro de percusión.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
cuando le dejas un libro a alguien
y te lo devuelve en edición fascicular.

El odio es una edición crítica
de Góngora.

El odio son las campanas
de la iglesia
en mañanas de resaca.

El odio es la familia.

El odio es un cajero
que se niega a darte más billetes
por imposibilidad transitoria
de comunicación con la central.

El odio es una abogada
de oficio
aliándose con el representante
de la ley
a las ocho de la mañana
en una comisaría
mientras sufres un ataque
de hipotermia.

El odio es una úlcera
en un atasco.

El odio son las palomitas
en el cine.

El odio es un cenicero
atestado de cáscaras de pipa.

El odio es un teléfono.

El odio es preguntar por un teléfono
y que te digan que no hay.

El odio es una visita
no solicitada.

El odio es un flautista
aficionado.

El odio
en estado puro
es retroactivo
personal
e intransferible.

El odio es que un estúpido
no entienda
tu incomprensión,
tu estupidez.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con este poema
si tu pluma
valiera
su pistola.

 Es mas demostramos ,gracias a un ejercicio, que se podían crear nuevas expresiones poéticas usando adjetivos que no son usados normalmente bellos tales como peligroso, despistado, etc. Luego los juntamos con sentimientos que habían dado nuestra tripulación formando así nuestras expresiones, una de ellas, dada por Teresa fue muy aplaudida "existencia blandita" ya que, según la explicación de la propia autora todos tenemos la carne blandita.

Por último se eligieron tres grupos de sustantivos más adjetivos creados por la tripulación para que se escribiera, para la próxima sesión un poema que llevara como título uno de esos tres.

Fue una buena sesión, donde tuvimos momentos de risas y otros mas sentimentales. Nuestro viaje continúa...